С лицом измученным и серым,
На белой смятой простыне,
Как жертва бешеной холеры,
Лежишь коленками к стене.
Протяжно стонешь, как при родах,
Трясeтся градусник в руках.
Вся скорбь еврейского народа застыла в суженных зрачках.
По волевому подбородку струится пенная слюна.
Ты шепчешь жалобно и робко:
"Как ты с детьми теперь одна??.."
В квартире стихли разговоры,
Ночник горит едва-едва.
Темно... опущены все шторы..
У мужа тридцать семь и два.
Болеть мужчины умеют плохо... Им всегда хуже всех, они такие несчастные и покинутые, требуют постоянного внимания. А вот стоит только заболеть женщине - так ей никаких поблажек. Вот они и, не смотря на темпиратуру под 40 стирают, гладят, за детьми присматривают, завтраки-обеды-ужины стряпают и отговорок от них никто не принимает...
улыбка