Сижу я щас такая дома, никого не трогаю, маникюр себе зубами делаю, и тут вдруг внезапно звонок в дверь.
На дворе 9 часов ночи и лихой апрель 2020, а я в квартире одна, не считая своего контактного мини-зоопарка "Ссаные озорники" - Лёша с Дюшей оба на лёшином
объекте, и домой оттуда вернутся только завтра вечером.
На цыпочках подхожу к входной двери и смотрю в глазок - кто там бть?
А там, значит, стоит какой-то мужик в чёрной медицинской маске, очень так прям требовательно жмёт кнопку дверного звонка, и ещё для верности нахерачивает
по двери ногой.
В голове вихрем пронеслись версии о том, кто мне щас высадит дверь, а потом непременно совершит со мной какой-нибудь акт какого-нибудь насилия: "Половец?
Печенег? Охранник Собянина, которого послали проломить мне жбан за вчерашний пост??"
Ни*я, естественно, ничего я ему не открываю, и вообще делаю вид, что дома никого нет - все умерли уже от короновируса.
Мужик перестал звонить и стучать, достал свой телефон, кому-то там позвонил и сказал в трубку: "Я на месте. Дверь никто не открывает. Что мне делать дальше?
Что? Хорошо, я вас понял"
После чего убрал телефон в карман и остался стоять на месте.
Где-то в моей голове вдруг проникновенно запели "Ты знаешь, так хочется жииииить, наслаждаться восходом багряным" и на глаза навернулась слеза. Ска, обидно-то
как: всего 1 день до собственной днюхи не дожила. Уж лучше б ты завтра пришёл, кровавый ночной убийца!
Тут на кухне зазвонил мой телефон. Я одним прыжком преодолела расстояние в 6 метров, с двумя крутыми поворотами, и накрыла телефон своим телом, молясь
всем богам, чтобы этот звонок не услышал стоящий за дверью убийца. Наощупь выключила звук на телефоне, а потом посмотрела: кто это вообще щас мне звонит?
А звонил мне Дюша. Небось, сердцем почуял, что дома беда: мамку его порешить хотят. Беру трубку и шёпотом говорю туда: Алло?
И Дюша мне оттуда так весело: мать, куда тебя понесло на ночь глядя? Караоке все закрыты, тусануть щас можно только в нашей Пятёрочке, но вряд ли тебя
устроил бы такой вариант. Дома когда будешь?
Я ему всё тем же шёпотом отвечаю: "Да никуда я не ушла. Дома я. Тут ко мне какой-то страшный мужик в чёрной маске в дверь ломится. Наверное, киллер"
На том конце трубки послышался какой-то хрюк, а потом Дюша сказал: "Мам, это не киллер. Это курьер с Озона. Он тебе привез мой подарок на день рождения.
Только ты его до 12 ночи не открывай, хорошо? Вот как 9 апреля наступит - тогда и откроешь коробку.
Киллер к ней в чёрной маске ломится... Я щас Лёхе расскажу - он в трусы нассыт. Иди уже забери свою коробку-то у киллера, пока он не разозлился и под дверь
тебе не навалил в знак неуважения.
Коробку я забрала. Чо там в ней - не знаю, но что-то стеклянное. Ещё два часа осталось подождать, и я смогу увидеть то, из-за чего я сама чуть в трусы
не писнула.
И не дай Бог там окажется кружка с моей фотографией, сделанной поздно ночью в день Дюшиного дембеля, когда мы с ним бухали на кухне, а ниже надпись красивым
шрифтом: "Мать года".
Я своего сына знаю. Он может.
©Лидия Раевская
Малиновка