Мы приходим в чужие жизни,
Появляемся, словно гости,
Кто-то рядом десятилетья,
А другие идут стороной.
И с одними слова излишни,
С ними все бесконечно просто,
А с иными душа одета
И закрыта на ключ дверной.
Для любимых мы нараспашку:
Заходи, да без приглашенья,
И не нужно пирожных, тортов,
Церемоний — всей шелухи.
А с чужими — крахмалим рубашку,
И в натяжку им: «С днем рожденья!»
Не встречаем в аэропортах
И не помним мы их духи.
Оставляем в душе закладки,
Как в зачитанных старых книгах,
Чтобы помнить и возвращаться,
Вспоминать силуэты лиц,
Чтоб писать сентябрем в тетрадке
О кострах и о солнечных бликах,
Об осеннем цветастом счастье,
Что струится с книжных страниц…
© Наталья Черезова