Какими странными бывают наши сны,
и в них мы входим и выходим так тревожно,
и их сюжеты вспомнить часто невозможно,
как будто видим их, совсем даже, не мы.
Какою странною бывает тишина,
кричащей, умоляющей, звенящей,
ответа для себя не находящей,
пугающе безмолвие храня.
Как странно не заметить доброту,
в любом, лишь ей присущем, проявлении,
где вспоминается и каждое мгновение,
и просто крепкий кофе поутру.
Как странно не хотеть таких простых,
таких обычных пустяков домашних,
той болтовни, казалось бы, пустяшной,
и теплоты касания двоих.
Как странно отрицание того,
что делает судьбу в сто крат полнее,
ведь жизнь конечна, значит, не успеем
счастливым сделать хоть кого-то одного…