С каждым годом всё меньше идти,
И не так уж и тянет ноша,
Говорят, что в конце пути
Время тихо крадётся кошкой.
Говорят, будто падаешь вниз,
И не думаешь даже цепляться
За края, за скользкие истины,
За умение отстраняться.
Там, наверное, падает снег,
Засыпая тебя по плечи,
И на каждое чьё-то «нет»,
Рвётся «да», и приходит вечер.
Фонари порождают свет,
На стене напечатав тени,
И не так уж и важен ответ,
Месяц, год или день недели.
И не помнятся лица и сны,
Запечатана бережно память,
Как за пять минут до весны
Ничего ни отнять, ни прибавить.
Как за пять минут до итога,
Получая время в рассрочку,
Выбьешь SOS у чужого порога —
Три точки, тире, снова точки.
А в ответ тишина в эфире,
Белый шум и помех всплески,
И в отдельно взятой квартире
Зацветёт вдруг лиловый вереск.
И в отдельно взятой душе
Кто-то скрутит пробега мили,
Ближе к небу на старой крыше
Обогрели и отпустили.
И не знаешь, сколько идти,
И всё так же не тянет ноша,
Хоть на данном отрезке пути
Ждёт зима и кругом запорошено.
© Галина Батраченко