Поэты не умирают,
Они превращаются в книги,
В печах год от года сгорают,
Скрывают героев интриги.
Пылятся на книжной полке,
Боятся раскрыться случайно,
И между других в тихомолку
Страдают от собственной тайны.
Такая их участь постигла:
Живым и горящим поэтом
Была эта черствая книга,
Вот только забыла об этом.
Поэты не умирают.
Строка прекращает струиться,
Хотя, они толком не знают,
Как долго ей надобно виться.
Бежала, бежала, споткнулась
Под взглядом читателя строчка,
В раздумия окунулась,
Дойдя еле-еле до точки.
И всплеском из букв не разлиться
По стылой страниц печати,
Строчке бы разозлиться,
Вот только за то ей не платят.
Поэты не умирают,
Лет в двадцать идя по проспекту.
И в папку стихи собирают,
Сажают в тетрадную клетку.
Останется там на скамейке,
Как символ того, что свободна,
Подобная птице в клетке,
Вот только лететь не угодно,
Вот только на крыльях тяжесть,
А может, и нет этих крыльев
У строчки, что в папку ляжет,
Навечно другим опостылев.
Аля Городова