А на дворе - не голод, не война.
Не корь. Не тиф. Не прочие ненастья.
А мы больны. На всех болезнь одна:
от острой недостаточности счастья.
За окнами - по стеклам бьет вода.
Скрипят антенны. Рвутся водостоки.
Чем выше выростают города -
тем больше в них блуждает одиноких.
А в небе - не ударная волна,
не взрывы, не отстрелянные пули.
А я кричу: больна! больна! больна!
пригрели...обобрали...обманули...
Я слышу дождь... А по зонтам - стрельба
от маленького, тающего града...
А у меня с людьми одна судьба... -
не вижу счастья. А оно ведь - рядом.
Алена Васильченко