Музыка Дождя

Сегодня Дождь провожал меня до остановки.

Я выхожу из школы, он стоит у ворот и задумчиво барабанит пальцами по кованым прутьям. У него длинные и тонкие пальцы, очень красивые, похожие на мои, только чуть шире и мощнее. Я в который раз думаю, что из него вышел бы прекрасный музыкант. Интересно, а какой бы она была, музыка Дождя?

– Ты устала? – спрашивает он. Потом, не говоря ни слова, отнимает у меня рюкзак, закидывает его на плечо. Обычно я никому не доверяю своё сокровище, но тут я почему-то остаюсь спокойна.

– Ну-у… До дома пешком дойти сил не хватит, а добежать до остановки – вполне.

– Тогда пошли, провожу тебя до остановки.

Мы идём. Дождь не обходит лужи, но и не проваливается на дно. Он словно идёт по поверхности воды, которая слегка рябит под его шагами. Сегодня его глаза светло-светло-серые, почти белые. Он замечает, что я на него пристально смотрю, улыбается. Я смущаюсь и отворачиваюсь.

– Споёшь мне?

Я даже останавливаюсь от удивления.

– Я… я не умею петь. Правда, я, хоть и хожу в музыкальную, не умею.

Он, будто от усталости, прикрывает глаза и всё равно произносит:

– Ты так думаешь, когда пытаешься спеть то, что тебе не нравится. Пожалуйста, спой мне то, что ты умеешь петь.

– Но здесь столько людей… – попыталась отказаться я.

– Они не услышат. Смотри, у них всех уши заткнуты наушниками.

Я оглядываюсь. Действительно.

– Ладно… Осенью, в дождливый серый день… – я запинаюсь, потому что странно петь эту песню Дождю. Но всё же продолжаю: – Проскакал по городу олень. Он скакал по гулкой мостовой, тёмным лесом, пущенной стрелой…

Дождь слушает меня очень внимательно, я опять смущаюсь.

– Зря ты не поёшь. У тебя красивый голос.

– Не люблю я петь на людях. Не могу открыться незнакомым.

Идём, молчим.

– А почему ты тоже не слушаешь музыку через наушники? – спрашивает Дождь.

Я задумываюсь, как ответить: честно, интересно или красиво. Решаю – всё вместе:

– От наушников болят уши, не могу долго терпеть. А ещё я музыкант, зачем мне музыка снаружи, если она у меня в мыслях и в сердце? И ещё… – я вдруг запинаюсь. Я вообще никогда не говорила этого кому-либо, только сама с собой беседовала в мыслях, а сейчас доверяю это… Дождю?

– Ещё? – он заинтересованно скашивает глаза в мою сторону.

– Да, – я смотрю под ноги, на мокрый и оттого блестящий асфальт, лужи. Так стало гораздо легче говорить, что думаю, и думать, что говорю. – Мне нравится слушать то, что меня окружает. Ветер, деревья, шаги людей, их голоса, гудение дороги. Твой голос, капанье воды, – я вдруг улыбаюсь, поднимаю голову, смотрю на небо. – Это всё каждый раз разное, другое. Я чувствую себя крупицей этого мира, его живой частичкой, понимаешь? А из динамиков всё одно и то же, до малейшей интонации, до малейшего штриха – и по кругу… Даже живое исполнение каждый раз немного отличается.

Мы подходим к остановке. Я молчу, Дождь тоже. Интересно, почему, когда я с ним, говорить так легко?

Как раз подходит мой автобус. Дождь отдает мне мой рюкзак, улыбается одними глазами:

– Если ты будешь слушать этот мир, однажды ты начнёшь слышать его. Ты волшебная.

Не знаю, отчего, но мне от этих простых, но не вполне понятных слов очень тепло. Я улыбаюсь, последней залезаю в автобус. Сразу покупаю билет, быстро поднимаюсь к высокому заднему сиденью и успеваю увидеть спину уходящего Дождя.

Автор: Наташа Прилукова