А за холмами — Песни дикие, Песни страшные, перекликиваются через башни, перебрасываются через склоны, распиваются в бастионах — говорят они, что есть сила, говорят, как об угол била, говорят и поют, как стало. В них не много, в них и не мало. И поют, что есть сильный тот, кто смог подмять под себя закон, то, что билось, кричало, выло — измолол и пустил на мыло, как в улыбке сквозь мрак могильный пробивался оскал звериный, как заставил упасть у трона — тут же сняв с головы корону.
Ты плюешься вслед этим Песням, все твердишь — мы так не воскреснем, и поешь, и поешь про милость, и про солнце, и сердце — билось, билось, билось и вдруг устало. В нем не много, в нем и не мало — и ты легкой своей рукою рассыпаешь прощенья вволю, рассыпаешь ты милосердье, пониманье, мольбу, усердье, наполняешь свое предсердье светом только с одной руки. Говоришь, что тот каждый славен, кто порядочен и исправен, кто сумел придержаться правил, понял мир и его куски.
А не страшно, если те Песни в самом близком своем найдешь?
Что ты сделаешь?
Вмиг отвергнешь?
Зарыдаешь?
Уйдешь?
Убьешь?
Немой менестрель, .